Te diste cuenta de que nunca serías un buen escritor
cuando fuiste incapaz de ponerle nombre a un gato
y a un poema, improvisar un epitafio irónico y elíptico,
no llegar nunca a la pasta de los quevedos de Quevedo,
a la luz submarina de Gil de Biedma, a la sutileza de Salinas,
y, sobre todo, haber cumplido una edad en la que la pasión
palidece y la inutilidad de la poesía no es ya metapoesía
sino la enfermiza ofuscación del mal del escribiente:
cansancio, bostezar, encogerse de hombros y repetirse.
Todo lo demás, cierto sentido del ritmo y la medida,
el oficio de escardar yerba hermética en el arriate umbrío
tal vez lo alcanzaste de algún modo y está bien pero no basta.
En tu descargo cuenta, no obstante, discernir en unos versos
la emoción de lo que no son más que simples enjuagaduras.
A.G.
Gracias por compartírnoslo. Abrazo
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